"La plupart des gens meurent à 25 ans, mais on les enterre à 75 ans", disait Mark Twain.
La vraie mort ne survient pas quand ton cœur s’arrête de battre. Elle t’emporte bien plus tôt, le jour où tu cesses de rêver, où tu abandonnes tout ce qui te faisait vibrer, vivre.
Tu meurs chaque fois que tu laisses la routine étouffer ta passion, que ta raison muselle ton cœur, et que la flamme en toi s’éteint.
Tu meurs un peu plus à chaque moment où l’écran froid de ton téléphone remplace la chaleur éclatante du soleil, où tes nuits sont peuplées non pas de rêves, mais de distractions vides, conçues pour te tenir éveillé sans jamais te rendre vivant.
Vivre, ce n'est pas simplement exister ou respirer. C'est embrasser les choses qui allument une étincelle en toi, celles qui donnent un sens profond à ton passage ici-bas. Bats-toi pour elles avec la force du désespoir, comme si ta survie en dépendait. Parce que c’est vrai.
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